Esto es para tí. (Y lo sabes).

Conozco a una persona que agradece lo que escribo y me pondera, tal vez en demasía, lo cual, no lo negaré, me llena de orgullo y satisfacción. ¿De qué me suena esta frase....?. En fín, a lo que vamos. Es compañero de almuerzos y otros actos sociales más o menos festivos cuando acompaña el buen tiempo y nos podemos reunir en Cullera.

Digo conocido y no amigo, aunque espero que no se moleste porque para mí, la palabra amigo tiene unas connotaciones que no puedo ni debo frivolizar, y así como aprecio su compañía y la de otros que también concurren en estas ocasiones, estimo que no nos conocemos lo suficiente como para atribuirnos ese nombre.

Espero fervientemente que o me lo tome demasiado en cuenta, que las sensibilidades están a flor de piel, y no es cuestión de importunar.

Pues, retomando el tema, hace poco me aconsejaba que escribiera sobre los almuerzos que compartimos, en el sentido de que, según él, existe más consenso a final de los mismos que al principio. Y digo yo que algo tendrá que ver el hambre, que es tema inaplazable, y también, como no, la sed que se tenga, porque, no cabe duda, la bebida desata las lenguas, no queriendo decir con esto que nos pasemos de la raya, por supuesto que no. Pero no se me puede negar que ayudar ayuda.

En estas cuitas andamos reunidos hablando de lo divino y de lo humano, evitando, en la medida de lo posible, que cada uno es de su padre y de su madre, hablar de política, que lo único que puede aportar, hoy por hoy, es una mala digestión o cuanto menos cierto reflujo esofágico nada grato en lugar de pasar un buen rato.

Y además queda feo.

Es un señor, en el amplio sentido de la palabra –y no lo digo porque siempre nos invite a una ronda, que también- y como tal lo trato, con sus cosas, con sus sorna y su ironía; con ser catalán (1)  presumir y ejercer de ello, -al menos de boquilla- y, sobre todo, por ser un contertulio ocurrente y procaz, en su aceptación semántica de desvergonzado, atrevido, descarado –que no Prozac, no confundir-, con el que la tertulia adquiere mayor interés si cabe.

Volviendo a su propuesta, considero que el almuerzo transcurre de diferente forma según el día, según la actualidad y según el estado de ánimo de las personas, el cual, en estas citas suele ser bastante predispuesto a pasarlo bien, que para lo contrario tenemos más de lo que quisiéramos, y así intentamos que sea. Pero es posible que tenga razón y se desarrolle, como apunté antes, de mayor a menor –el cremaet y el vaqueret van haciendo marcha-, pero siempre es una buena ocasión para volver a juntarse.

No voy a citar nombre alguno. Él ya lo sabe, y los demás, a poco que lean entre líneas, también se darán cuenta. Y también sé que me sabrá perdonar –eso espero- por todo lo que digo en el primer párrafo, porque considero que es verdad, al menos mi verdad, y no es muy difícil de entender y aceptar, así que, desde aquí te mando un fuerte abrazo y el firme compromiso de seguir tratándonos como si nada hubiese pasado.

Es lo que tiene ser buena gente.

(1).- Esta entrada se escribió hace una semana pero, al no disponer de Internet tuve que posponer su publicación hasta después. Es obligado hacer mención a un cambio que puede ser, o no, importante y, lo cierto es que no cambia sustancialmente el sentido de la misma. Se trata de que, tal vez en un lapsus linguae, se le ha escapado que es charnego, o al menos eso he creído escuchar, y, por lo tanto, debía hacerlo constar. No pasa nada, te vamos a querer igual.

 

 

Día de ofrenda.

Hoy es primer día de ofrenda en Valencia, una ofrenda ya normal, lejos de las restricciones por el tema del Covid-19, el día grande para los falleros y, sobretodo, para las falleras, que pueden lucir sus encantos en el desfile multitudinario ante la Virgen de los Desamparados, como vienen haciendo año tras año.

Pero este año, para una parte de mi familia es algo muy especial y muy importante, porque este año van a entrar en la Plaza de la Virgen tres personas físicamente, pero cuatro en esencia, ya que no en presencia. Una persona que hace años no se vestía para la ocasión, por lo que fuera, que ella era la que decidía o no hacerlo, y este año le hubiera gustado, contra viento y marea, hacerlo. Y a mí verlo, sin duda.

Pero no ha podido ser porque se nos marchó demasiado pronto.

En el instante en que escribo esta entrada sé que están en casa, vistiéndose y preparándose para desfilar esta noche, emocionadas más que nunca, con el recuerdo presente en sus cabezas y en sus corazones, porque esta noche es para ella, para su madre, y no me gustaría estar en su piel por la emoción, porque lloraría como seguro van a llorar.

Yo que soy taurino, o al menos lo era, ya no lo sé, me las imagino como los toreros antes de la corrida, enfundándose el vestido de torear unos y el de fallera las otras, con la liturgia que el momento precisa, con la emoción a flor de piel, porque están a punto de hacer algo que, aunque repetido muchas veces, es nuevo en esta ocasión.

Hay días en los que los recuerdos, las emociones, nos desbordan y debemos hacer de tripas corazón para sobrellevarlos, pero no me cabe duda de que hoy, cuando giren la cara ante el monumento que se va llenando poco a poco de flores, las lágrimas no les dejarán verlo y entregarán su ramo con un beso, como siempre, pero esta vez más sentido, más de verdad.

Y yo, desde aquí , también estaré con ellas, en la distancia y en el recuerdo.

Por eso quiero que me reservéis una flor de vuestros ramos, sólo una, y le deis un beso de mi parte para que le llegue, allá donde esté, de mi parte.

Si no es mucho pedir.

Vuestro tío.

-Migue-

The Banshees of Inisherin.

 My impressions of the movie.

I have just seen the movie and this is what I think about  it.

The action takes place in an Ireland’s West Coast villaje called Inisherin and tells us the story of a friendship, or better than that, all the opposite, this is to say the end of it. Despite all what I  had heard from my classmates, who had seen the movie before me, I have to confess that I liked it, because is more than I had expected.

In my opinión, it is quite difficult that a whole  life friendship can finish suddenly when nothing has happened between two persons and that’s with it is so incredible. The plot is simple but I have enjoyed  the actor’s performance and the views of so many beautiful places. It’s, no doubt, a strange film which not all the people can understand or like, but I liked it a lot.

Colm and Pádraic are two old friends and both are living in the same village, a beautiful landscape with beaches and cliffs but however a poor land where the people earn their living working on the fields and taking care of animals, such as cows, goats and sheeps, besides of the fishing.

The year, which I could see in a wall’s calendar, is 1923, that is to say at the end of the Irish Civil War. Pádraic is a poor, quiet, good man although a bit ignorant who lives with his sister Siobhán and a miniature black donkey called Jenny in a cabin among stone hedges and meadows, with a horse and two or three cows.

Siobhán, nevertheless is the most clever woman or man in the village, I think, because she reads books and realizes that the life can be more than living in poverty, but she’s taking care of her brother and dreaming of with a better life in the great island.

Colm seems a lonely man who also lives in a cabin with his dog, but on the beach, a pretty place surrounded by mountains. Normally he is playing the fiddle and composing traditional music which he after plays in the pub with several more musics. He has no family, only his guy Pádraic, so it is very strange that one day, without an apparent reason, he meets Pádraic and says to him that he doesn’t  want continue being his friend.

At the begining this behavior is imposible to believe, because your friendship is ancient, but Colm says to Pádraic that he doesn’t want him to talk and if he does, he will cut himself a finger on his left hand, the hand which he plays the fiddle with. Pádraic is very confused and try to get a reason for that rare situation looking for him in the roads and finnally in his own house.

One day, after they have been talking, Colm goes to his friend’s house and throw a finger which he has cut himself against the door and returns home. Pádraic is, in my opinión, a sensitive man that doesn’t have more friends, so he feels very sad, confused and abandoned and  he can’t understand what is happening, and he

sometimes meets Dominic, the policeman’s son, a young man worse than Pádraic because he seems a bit fool and start to talk trying to find a solution that it seems doesn’t exist.

As Pádraic continues talking with Colm and he refuses to do it, they don’t go to the pub together and finally one day Colm cuts himself the last four fingers that  remain on his left hand and throw them again in front of the cabin. When Pádraic arrives to home discover that Jenny the donkey has death chocked on,  Colm’s fingers, so he digs a pit in order to bury it.

Then he tells Colm that on Sunday after the mass, he’ll go to his house to burn it and gives him a piece of advice: take your dog out, but you can stay inside. As a revenge Pádraic sets  the house on fire.

This is, in my opinión, a dark, sad history that finnally ends in a bad way, because it’s very hard, to understand, neither for me, why a man as Colm decides to sacrifice his hand and with it his love for the music senseless action. What is Colm running off from.?

At last, the only good thing in the film is that Siobhán gets a job out of the village, moving to the Great Island and in this way she can start a new life far of the obsessive pressure of their inhabitants.

By the way, an old woman in the village called Mrs. Mc Cormick who walks alone by the paths I think is the one Banshee of the film, because she announces the Dominic’s death and another one, maybe  Jenny, the donkey.

 

P.D.- This entry was revised and corrected before by my teacher Maite Medina. Lots of thanks!.

 

The day I dressed a kilt.

 

Esta es la presentación oral que hice en el curso de inglés para adultos el año 2019. Si quieres leerla, haz click en cualquiera de los dos enlaces de abajo.

Pincha aquí para abrir el enlace.

o también aquí:

https://www.dropbox.com/scl/fi/xq6nj07gcdmsyziackm68/THE-DAY-I-DRESSED-A-KILT-2.ppt?dl=0&rlkey=n6iqbrcol0td8yttgw5gx8ta4

 

¿Cómo os lo diría...?

Conozco a un señor tan campechano él  que hasta se ha hecho muy amiguito de los árabes -que no dejan de ser moros, eso sí, con un montón de pasta- que ha decidido, al parecer  quedarse, quién sabe si para siempre, al caloret del sol saudí, que se está mucho mejor -¡donde va usted a parar!- que en los Madriles, por mucha calefacción pagada que tenga.

Como consecuencia de su decisión, y en concordancia con lo que en su día proclamó el año que estaba en su apogeo el lío de un pariente político suyo en el tema de los dineros, sí hombre, cuando aquello de "no me consta; no lo recuerdo; lo desconozco; mi marido y yo no hablamos de negocios en casa" y otras lindezas por el estilo; pues eso, en aquel tiempo nos contaba que "todos somos iguales ante la ley" -¿dónde había oído yo eso antes...?-, y claro, así, en abstracto, pues tiene razón. Pero sabido es que la ley no siempre es justa, porque una cosa es la ley y otra la justicia, y no tienen por qué ir juntas; igual que una cosa es la familia y otra los seres queridos. Sirva como ejemplo.

Resumiendo, que a tenor de la ley tributaria en la que se nos dice que: "se considerará residente en España aquel 

Que permanezca más de 183 días, durante el año natural, en territorio español. Para determinar este período de permanencia en territorio español se computarán las ausencias esporádicas salvo que el contribuyente acredite su residencia fiscal en otro país. En el supuesto de países o territorios de los calificados como jurisdicción no cooperativa, la Administración tributaria podrá exigir que se pruebe la permanencia en el mismo durante 183 días en el año natural.

Y también:

Que radique en España el núcleo principal o la base de sus actividades o intereses económicos de forma directa o indirecta". 

De modo que, en definitiva, si le tocaba pagar algo en el I.R.P.F. (y si lo pagaba), y en el Impuesto sobre el Patrimonio (y si también lo pagaba, cosa que se me permitirá dudar), pues nada, que no le viene bien a partir de ahora; que no lleva nada suelto, vamos. Y es legal, no lo dudo, pero, ¿es de justicia?. Con lo que quiere él a su país, al de aquí, no al de los moritos, que también, y ahora quiere hacer, y lo hará, como los youtubers que se fueron a Andorra para no pagar impuestos aquí; como los deportistas y famosillos que buscan y consiguen nacionalizarse en países más, digamos benevolentes con el tema de la pasta.

A estos últimos se les ha demonizado, con o sin razón, que yo creo más en lo primero que en lo segundo, porque la riqueza que generan, después de haberlos criado en España, enseñado lo poco o mucho que saben en las escuelas de aquí, curado en la Seguridad Social cuando se hicieron una raspadura cayendo de la bici u operado de anginas, pongamos por caso, ese dineral que ganan sin hacer nada, o casi, que sería discutible desde la interpretación seria de la palabra trabajar, eso, de justicia será que revertiera aquí, que es donde se les dieron los medios hasta para que pudieran comprarse la Play con la que aprendieron a "hacer la mona en Internet".

Y es que, por mucha pasta que se tenga, a ninguno se nos escapa que pagar jode, cuanto más tengas más te toca apoquinar, con lo cual exponencialmente más te jode y yo, lo digo en serio, a pesar de estar pontificando aquí lo contrario, me lo tendría que pensar, habida cuenta lo mal que me encuentro representado y querido por mi gobierno y la desigualdad existente según seas más o menos. No es lo mismo deber millones a Hacienda, como algunos (muchos) cantantes, futbolistas, clubs deportivos y deportistas en general; artistas, en definitiva, en el arte de engañar -o cuanto menos intentarlo-, que yo, por ejemplo, que como me equivoque al hacer la declaración de renta -esa que cada día es más difícil de rellenar y esa a la que las personas mayores le temen más que a la bicha-, tardan poco en mandarme el aviso con la amenaza de multa y el recargo correspondiente por los intereses.

Así pues, el citado señor se irá de rositas con sus dineritos y sus posesiones y sus prerrogativas y sus regalitos y sus casas gratis y sus vacaciones en las islas y sus......, y sin pagar nada por ello. Pobrecito, dirán algunos, a su edad, con sus achaques. ¡Pues que no se vaya, que nadie lo echa de aquí!, ¿o tal vez sí? Siempre me quedará esa duda. Además no sería la primera vez que le pasa. Lo de vivir en el exilio, quiero decir.

Y siguiendo con lo de tributar, pero más de andar por casa, resulta que me han subido -a todos los pensionistas, no solo a  mí- la pensión. ¡Qué majete es nuestro presi! Con lo poco que lo quiero y lo mal que me cae y, sin embargo ya ves, un aumento para que pueda vivir mejor ahora que la cosa está tan chunga, para que piense si me compensa gastarme lo que voy a cobrar de más en una comida familiar (para tres como mucho, que no hay más que rascar) o si, por el contrario, me  planteo unas vacaciones más allá de Cullera. Pero ojo, que es un regalo envenenado que mucha gente no se ha parado a abrir, porque ya llegará el tío Paco con las rebajas y nos espera a principios de Abril para ponernos las peras al cuarto.

Es decir, para que se entienda: que para muchos, excepto para las pensiones más bajas, entre las que me encuentro, la incidencia será menor, porque en nada o en poco alterará lo cobrado durante el año al no llegar al imite para declarar obligatoriamente. Otra cosa será para aquellos con pensiones altas, que tendrán un aumento significativo en el impuesto que no les hará gracia alguna. Pero, ¿y lo bien que quedan y lo mucho que los van a querer algunos cuando se planteen tirar la papeleta en la urna?

¿Es envenenado o me lo parece a mí?

Por si faltaba poco me llaman del banco, que no me llaman nunca, por cierto, para decirme que tienen un producto para invertir, lo que antes se llamaba plazo fijo -sí, ¿no te acuerdas?, aquello que un día dejó de pagarte una mierda de intereses por dejarles el dinero sin mover durante un tiempo-, y que seguramente ahora tendrá un nombre más rimbombante, y que creen podría interesarme -más bien les debe de interesar a ellos, creo-, porque me darían, después de dieciséis meses, un 3,5% de interés, eso sí, sin citar la retención del IRPF, ni la comisión a aplicar ni, por supuesto que piense por un momento en que tendré dos pagadores y habré de cuidar que no me den más de 1.500 euros de beneficio porque, de ser así, me bajará el límite exento de declarar en renta y luego vendrán los lloros.

Así que, de momento, me conformo con seguir igual que estaba, no vaya a ser que me embale y la caguemos. 

Que yo no tengo amigos moritos a los que recurrir.

Como le dice E.T a Elliot: 

"Pórtate bien".

No dejan de sorprenderme.

El día que se repartía la cordura, el enviado ad hoc del ayuntamiento de mi ciudad llegó tarde, y, un poco más tarde, cuando llegó el turno del criterio, le pilló contestando a un Whatsapp, con lo cual se tuvo que volver con el rabo entrepiernas a dar cuenta de la misión. No es de extrañar pues, que desde entonces la corporación municipal ande como pollo sin cabeza en las múltiples y desafortunadas decisiones que toman.

Ante este panorama, cuanto menos desolador, me armé de valor y decidí aguantar, estoico, lo que viniera día a día, confiando inocentemente en que dure una sola legislatura, pero viendo lo viendo me asaltan serias y preocupantes dudas. Porque es que no dan puntada sin hilo y nos sorprenden día sí y día también con decisiones sacadas de la manga a cual más absurda, que ya iré desgranando a su debido tiempo porque, como cualquier escritor que se precie, debo documentarme convenientemente.

El menú de hoy es la toponimia de las calles. Me explicaré. Hace poco tiempo me sorprendió desagradablemente ver un rótulo en una marquesina de la E.M.T. que dejaré para el final, porque es el detonante de toda esta entrada. Y es que no existe uniformidad -que criterio ya es sabido que no-, con lo cual nos podemos encontrar cualquier cosa. Empezaré por uno que, en su día, me llenó de estupor porque el rótulo de la calle decía literalmente "Carrer de Colom", para referirse a Colón. Sí, con un par.

Y yo, que siempre la conocí como dedicada al almirante Cristóbal Colón, o Cristóforo Colombo, porque está sin documentar fehacientemente de donde era exactamente, aunque la mayoría -y que me perdonen los catalanes- data su nacimiento en Génova, -en Italia, no en la del P.P.-. Al menos así lo aprendí de pequeño en la Enciclopedia Álvarez y así figura hasta en el Wikipedia, esa cosa que hace que los tomos de la Salvat, Espasa y otros por el estilo hayan dejado de ocupar sitio en las estanterías de las casas, para terminar, en el mejor de los casos, en el contenedor azul.

Afortunadamente a día de hoy ha sido reparado el desaguisado, y luce nuevamente como "Carrer Colón", porque para mí antes se refería a "Calle Palomo"; y si no es así estaré gustoso de enmendarme.

Paseando por la ciudad, en realidad iba a tiro fijo, con premeditación y alevosía, porque escrutaba las esquinas para dar fé de lo que digo, y así encontré varios desatinos que no han sido corregidos ni se espera que lo sean. Como estos:

Si cambias el rótulo hazlo bien, deja el que te gusta y quita el otro, que queda más bonito y más fino, dónde vas a parar, total es quitar cuatro tornillos rosca chapa y/o darle con un martillito y un escoplo. Y a otra cosa, mariposa. Y hay muchos, pero no voy a ser tan malo, únicamente lo que considero justo, es decir, la puntita nada más. Para que tomen nota, que lo dudo, porque como este blog no llega más allá de un grupo pequeño de lectores, pues es difícil que tenga trascendencia.

La "normalització" de nuestro idioma, es decir, el valenciano, trajo consigo verdaderas barbaridades en la forma de referirse a las cosas en general y, por consiguiente, las hemos interiorizado mal que nos pese asumiéndolas como la verdad absoluta, porque como alguien ose discrepar puede ser demonizado inmediatamente. Y así me duelen los ojos cuando veo palabras que nunca se han dicho así en mi tierra, aunque quizás estén mal dichas según el senyor Pompeu i Fabra -idealizado, lamentablemente, en mi Comunidad-, pero que se han transmitido durante generaciones y todo el mundo las entiende, al menos la gente que ya tiene una edad, no los pipiolos al uso que no saben de la misa la mitad. 

Pero dudo mucho que incluso  el  señor Pompeu se habría atrevido a esto: 

¡¡Maldición....!!. Esto si que me ha hecho pellizcarme para ver si soñaba o, por el contrario, era cierto. Si Luís Vives levantara la cabeza se tiraría de los pelos porque no se puede atropellar la razón tan flagrantemente. Ni siquiera se les ocurre, -que no dejaría de estar mal hecho- traducirlo como Plaza de Bruixes, siguiendo su normativa. Nos inventamos el palabro y ya está.

Pero, a pesar de eso, vamos a ver: si hablas en valenciano que todo sea en valenciano, y si lo haces en castellano tal cual. Lo que no tiene sentido ni trellat es encontrarse un poste con una placa escrita mitad y mitad, que tiene guasa. 

Y está, casi nada, en la misma esquina con la ya citada calle de Colom o Colón, o comoquiera que se llame, según quien esté al frente de la corporación municipal. Ni carne ni pescao. Mar y montaña. Barrechat valençiá.

 "Otrosí digo", como señalaría mi amigo Pepe, lo siguiente es la uniformidad del cartelito en cuestión, y se puede ver en la actual Avenida de L'Oest, antigua del Barón de Cárcer, que ofrece un estilo distinto al imperante en la mayoría de las calles de la ciudad, y que a mí se me asemeja más a este.

 Y no es el único que he encontrado.

Que no es que tenga nada que objetar, pero lo encuentro fuera de contexto. Con lo bonito que quedaría todo rotulado en plazas con azulejos de Manises. Es una opinión. O como eran antiguamente, en especial en el centro histórico.

Y que conste que esto solamente es una muestra de lo que he podido ver en una tarde, porque voy a investigar más memeces, que sin duda las habrá, porque es para mear y no echar gota con esta gente. Lo que pasa es que la mayoría de la población, por no decir casi toda, como que le da igual este tipo de cosas; las miran, si es que pueden apartar un segundo la mirada del móvil (que ese es otro tema pendiente), y se quedan igual; no se paran a pensar en la cantidad de aberraciones que te puedes encontrar a poco que te lo propongas.

 

Pero lo que de verdad me motivó a crear esta entrada, lo que hace que mi colmillo destile veneno es, como dije al principio, la visión súbita del estoicismo imperante, cuando se traduce el nombre de una ciudad: Cádiz por Cadis, que para mí no se debe de hacer y, sin embargo, para la otra del mismo rótulo y mismo lugar, se mantiene como todo el mundo lo entiende, hasta en los Estados Unidos, de cuya Unión es un estado libre asociado y todos, angloparlantes e hispanos lo nombran como Puerto Rico, no Rich Port ni cosas por el estilo. Menos mal que no se les ocurrió a los de la E.M.T., señor Grezzi al frente, ponerle Port Ric y quedarse tan pancho.

Ahí sí que ya hubiera caido muerto.

-Miguelito News-

 

P.D.

Deberes para el responsable del desatino:

https://www.rae.es/tratamiento-de-los-toponimos-en-el-diccionario-panhispanico-de-dudas

 

Fotos: Levante-EMV y Alamy Stock Photo.